Fermeture du blog. (Ou hiatus à durée indéfinie, on verra).

Au revoir !

Fin de l’année. Le temps de mettre un point.
On range les cours, on range les feuilles, les idées, les livres dans des cases. C’est les vacances (vide).
Des choses finissent, il y a des gens qu’on ne reverra plus, des liens qui se dénouent, d’autres qui se nouent. Des creux comme des coupures dans les pensées, des creux qui s’effacent.
On pense à “ceux qui sont à Paris”, on forme des projets pour le futur, de nouvelles tresses (où se prendre les pieds !).
Et ça recommencera l’an prochain. Khûber.

Tu as vu, les fleurs partout, le soleil, la mer?
Tu as vu les petites rues les odeurs les épices
C’est presque les vacances et dans le parc là bas il y a des iguanes sur les poutres métalliques (et la peau d’une mue dans ma collection).
Il y a des galets et la mer bleue, très bleue (je ne me rappelais pas de la mer aussi bleue), les éclats de verre (trésor)
Les mouettes, le soleil qui brûle la peau (ça brille partout, comme des flammes dans les yeux).
Tu as vu les geckos dans les fissures, et le livre abandonné près du phare?
(Et le corps d’une souris blanche sur le sol, fourmis dessus)
le vieux magasin de jouets en bois, le marché, les fleurs (violet, comme le bleu d’Yves Klein), les bateaux amarrés (départ, ailleurs? ) et les tongs près de la corde
tu as vu ?

Il y a eu ce temps passé, ce temps d’avant:
J-1: coucher de soleil rouge, un crépuscule de fin du monde.
J 1: brouillons verts, 4 feuilles, attente, émarger, l’autorité en France de 1848 à 1958, les surveillants qui font des mots croisés, l’odeur de la cantine à midi, les feuilles. Première cartouche.
J 2: anglais, brouillons roses, les sacs changent de place et nous quittent, le proviseur, 20 min de promenade entre nos rangs
J 3: philo, brouillons bleus, deuxième cartouche, les surveillants sautent par dessus nos sacs pour atteindre la porte, disparition des trousses.
J 4: nouvelle salle, nouveau décor: Poincaré et Newton nous saluent du haut de leurs affiches, troisième cartouche.
J 5: déjà l’habitude, tout s’installe, se banalise, la discussion avant d’entrer, les bavardages dans la salles en attendant les sujets… le mot concours moins net, on remplit les en-têtes automatiquement.
J 6: la tentation de partir et de dire que c’est fini, quatrième cartouche, il manque des bouts de mots sur le brouillon, le discours du proviseur adjoint pour nous dire bonne chance. La fin.

La fin, la fin, la fin, la fin, la fin.

Ne rien faire, ne rien lire, ne rien penser ? A peine se sentir coupable et essayer de retenir le temps. Voir la fin du printemps.

Repenser à CA, les sujets, écrits tout petits, l’hésitation et si c’était “l’usage de la calculatrice est interdit”, est-ce que le prof de philo est vraiment si bronzé à nous voir à la fin de l’épreuve ?

Oublier.

Voir les chats, voir les fleurs, voir les canetons, voir… et manger des Kinders, lire pour le plaisir, s’amuser ? Pourquoi punir, on pourrait croire à l’innocence ?

La SNCF et moi, c’est une grande histoire d’amour, je ne prends le train que deux fois par semaine, mais c’est pourtant une aventure toujours nouvelle… Dans le train tout est bon! En effet, cela reste le lieu idéal pour l’observation et l’échantillonnage de mes congénères:
Etape 1: Gare Part-Dieu:Traverser l’esplanade, où inévitablement se pressent divers individus plus ou moins gênants:
- Les associations pour: la sauvegarde de la planète, la protection des bébés tigres, la libération des femmes, l’élevage de tortues ninja, l’éducation des jeunes de banlieues… qui disséminent leurs agents (en général reconnaissables à leur K-Way criards), prêts à vous attraper, armer de terribles formulaires que vous devrez signer, pour le salut de votre âme. Mais pourquoi diable visent-ils les gens qui vont VERS la gare et ont donc, selon toute logique, un train à prendre?
-les mendiants, et vous découvrirez ici les replis tortueux de mon âme de démon, si tant est que les démons aient une âme, mendiants qui ont la bonne idée d’écrire le traditionnel “j’ai faim, j’ai froid, 25 enfants et une girafe à charge” dans leur langue d’origine. Indéchiffrable pour moi. Donc je peux en toute bonne conscience (ou presque) ignorer ces appels (qui demandent peut-être d’ailleurs en fait de l’argent pour financer un calendrier glamour ! ) qui ne s’adressent pas à moi.
- la foule en général et en particulier, surtout pour rentrer dans un train/tram qui a assez de retard pour rassembler les voyageurs censés prendre 3 trains…
Etape 2: le train: échantillon humain en conserve:
- le jeune rappeur: fort connu, il se remarque aisément à son usage immodéré des hauts-parleurs, afin de diffuser la bonne parole…
- la mère de Mathilda (mais si, vous savez, le livre de Roald Dahl !) : fausse blonde, un foulard rose barbie sur la tête, surmonté de lunettes de soleil, un châle rose, un sac rose, d’où elle peut sortir le porte-feuilles assorti et un paquet de chewing-gum parfum fraise (boîte rose). A un faux diamant sur le front, un autre cloué au nez. Arsenal de breloques dorées, de suspensions de médaillons et de fanfreluches. Ne pas oublier le rouge à lèvres glamour (du pourpre au rose intense, laissant des taches sur les dents) et le mâchage de chewing-gum cité précédemment, avec ouverture de bouche bruyante. et dans la version avec accessoires, ajouter la fille de 8 à 10 ans (veste de cuir de future motarde et bandeau rose) équipée du dernier téléphone pour que tout le wagon profite du tube de Leslie que l’enfant pourra, en cas de besoin, suppléer en chantant, tapant des pieds, claquant des mains ou hurlant “mec!” en rythme.
- sa voisine, l’étudiante en médecine, qui relit ses fiches en lui jetant à intervalles réguliers un regard agacé.
- la dame “classe”, qui sort d’une conférence, en costume, ensemble Chanel, foulard de soie et parure complète. On ignore ce qu’elle fait en seconde classe.
- l’inévitable couple d’Hollandais, qui commentent des cartes puis harcèlent le contrôleur pendant 45 minutes pour connaître tous les trains entre Toulouse et Paris de 8h à 16h37 (“après c’est trop tard”) mais ne passant pas par Framboisy-les-Ouailles.
- le boulet (et vous le croiserez obligatoirement un jour où il n’y aura que vous et lui dans le wagon) qui passera deux heures à vous parler de l’otite qu’il a eu le mois passé sans discontinuer.
- le bébé, inutile de détailler, ils sont insupportables.
- les anciens camarades de classe, dont on aimerait bien avoir des nouvelles mais à qui on n’ose pas adresser la parole et que l’on écoute donc discrètement.
- la psychologue qui s’y croit et commence à analyser l’agoraphobie de votre voisin qui confie sans hésiter les traumatismes de son enfance à cette inconnue qui lui affirme “je comprends”.

Heureusement, il y a les fenêtres.

On ne sait plus tellement comment s’y prendre, à force de silence et de nuits lyonnaises où l’on s’est enfoncé (mais nous n’irons pas au bout de la nuit). Il y a trop de morceaux de réalité, et trop peu de relation (le sens est une relation, a dit le sage). Je n’ai pas le temps ou pas le courage d’ouvrir un article, un début, une fin.
Des bouts de bois arrachés par l’hiver ressemblent au corp d’un écureuil sans vie.
Les canetons sont nés. Il fait jour si tard que l’on a du mal à se retirer, avec ce flottement étrange avant de décider qu’il est l’heure.
Il n’y a plus rien pour se protéger de l’idée du concours, juste un vaste vide, et quelques avalanches de polycops.
Je me perds entre mes blogs, combien, encore de nouveaux qui naissent pour mourir.
Des projets pour le futur.
Par la fenêtre du concours blanc, on a vu les fleurs s’ouvrir, un peu plus chaque jour, à chaque épreuve un peu plus de lumière au dehors. (Et pourtant sur le bâtiment il y a écrit “clinique”, nous sommes trop près d’un basculement.)
Un mail de quelqu’un que l’on avait oublié, pas de mail de ceux dont on se souvient.
Je relis l’Ecume des jours.

Encore une fois les coutures sont trop fragiles.

De toutes manières je suis fatiguée de ce tissage des instants, de cet effort pour que les minutes soient un récit, comme une vie.

De toutes manières je suis fatiguée.

Ce matin-là, lorsque Claudia s’était réveillée, la lumière n’entrait dans la chambre qu’atténuée, grisée, ou peut-être blanchie d’une blanc mat, et le silence était hésitant, c’était un jour de neige. Claudia avait mis ses bottines, et avait décidé d’aller se promener dans la neige, qui tombait toujours, lente, on l’aurait presque crue immobile, tombant sans bouger pourtant, et les flocons se laissaient aller vers le sol sans humeur. C’était curieux cette neige trop subite, qui avait surpris même les champs, et recouvrait l’herbe comme une décoration, mais partout la verdure dépassait, restait droite, simplement habillée par la neige. Près des habitations de nombreuses personnes promenaient leur chien, heureuses de voir un changement météorologique diversifier un peu leur quotidien. Elle s’aloigna du village et fut bientôt entourée des vergers, les troncs sombres s’alignaient, barreaux noirs autour de la route, ils formaient de longs tunnels envahis par le brouillard qui avait rejoint la blancheur de la neige. Tout autour c’est la victoire d’un silence qui ronge les mots, ces squelettes de sens, mais pourquoi vivraient-ils? Mais le silence se fait fatigue lorsqu’il s’insinue dans les membres trop lourds, dans la tête qui se perd dans ce vide trompeur et menaçant comme les nuages avant la neige. Il a cessé de neiger mais la lumière est éteinte aussi, les champs sont vides partout.

Et le soleil revient, étincelant, doré comme un matin joyeux, il vient embraser le paysage, caresser la chape de neige, partout ses reflets brûlent les yeux comme un grand bonheur de la vie qui revient. On entend le crépitement des morceaux de neige qui se défont déjà en eau, qui coulent, qui fondent, qui tombent, qui glissent pour retourner à la terre. C’est beau et triste en même temps, parce que c’est toujours une disparition, la perte de la pureté comme celle des papillons qui s’envolent. D’ailleurs par-là on entend chanter des oiseaux et le ciel se remplit de vols. Par jeu, par ennui Claudia décide de suivre un petit chemin, qui s’enfonce dans des bois en s’écartant décidément des maisons.  Sur le sol il y a les cartouches abandonnées par les chasseurs. Elle traverse un petit ruisseau, cimenté, mais c’est la forêt qui murmure autour, comme un accueil.

Puis le temps changea de nouveau. Le ciel se remplit à nouveau de nuages aux contours indistincts, le bleu disparu et il recommença à neiger, plus vite, plus fort. Claudia s’immobilisa, une clairière dans les bois. Elle regardait la neige tomber. Elle n’avait jamais remarqué comme cette chute pouvait varier.  Tantôt elle est précipitée, bouillonneuse, ou tourbillonnante, tantôt elle ne ressemble plus à une chute mais à une mouvement paisible vers le sol. Elle a froid aux mains, mais elle entend tomber les flocons, qui sont parfois larges et lents, puis d’un coup s’évaporent en une multitude étincelante.

Claudia reprit sa marche, pour rentrer, mais par un autre chemin, plus drôle, cependant le village avait disparut, englouti par les collines ou par le brouillard qui recouvre l’horizon et habite chaque repli du paysage. Impossible de se diriger, il ne restait qu’à suivre le chemin, vers un inconnu blême. Elle croisa la route d’un poulailler, d’une maison aux fenêtres brisées, mais le monde était en train de reparaître, lentement, de longs poteaux électriques émergeaient comme des phares, et une demi-heure plus tard, les mains engourdies et les jambes fatiguées Claudia tourna les clefs de la maison. La neige avait déjà fondu.

cadre des photos: ici

Les vacances c’est un petit moment de pause, avant que le rythme infernal ne reprenne, mais ce rythme nous manque presque, comme si la douceur d’une vie hors du temps s’apparentait à une mort consciente et lente, douce et confortable… à moins que ce ne soit l’inverse.

Mais dans le silence de la maison vide reviennent certains bonheurs que l’on aurait aimé fixer, garder, comme des pierres précieuses dans un coffret de bois sculpté. Il y eut le plaisir de la neige sur Lyon, qui couvrait le sol d’une poussière d’argent, comme si la réalité devenait un peu plus transparente, comme une poussière de fée. Il y eut la cuisine, chez moi ou à Lyon, des gâteaux, toujours à la cannelle, comme autrefois, un autre hiver, un Noël en Allemagne. Il y eut les jeux avec des Playmobils, ressortis des cartons, colorés comme dans l’enfance, et souriants, ils vivent dans leur éternelle innocence, entre jouets et animaux, princesses et lutins, … Il y eut la visite chez les voisins, à neuf heures du soir, à la recherche désespérée de beurre pour faire des cookies, découvrir l’intérieur de chez eux, en aider un à rattrapper son chat, … Il y eut le ciel très grand qui s’ouvrait au-dessus de la cour, bleu comme il en avait l’habitude avant le long hiver. L’air qu’on respire ressemble à des gorgées d’eau fraîche au début de l’été, quand la chaleur n’a pas encore rendue le froid douloureux de contraste, et il y a comme l’odeur étrange de la possibilité d’un printemps. Il y eut les soirée déraisonnables, où l’on fit semblant d’oublier le lendemain, il y eut les voyages dans des trains bizarrement vides à travers des paysages embrouillardés, il y eut des crachats sur le sol que le givre transformait en paillettes, il y eut des crêpes bicolores, mi chocolat au lait, mi-chocolat blanc, il y eut les leçons de jonglage …

Il y eut tous ces jours, chacun unique et irréversible.

“L’enfer, c’est les autres”, aurait-dit l’homme laid.

Il aurait pu préciser, le brave homme, que c’était plus vrai encore quand les autres sont en foule dense, enclose dans un lieu fermé de taille aussi réduite que possible, évidemment surchauffé, animée de la faim  du troupeau se précipitant sur la proie abattue. Mais peut-être les philosophes ne pratiquent-ils pas assez souvent l’enfer des soldes. Ayant décidé pour ma part, en non-philosophe convaincue, de faire du sport, je suis allée, une après-midi, au fabuleux centre commercial de la Part-Dieu, grouillant à cette heure-là d’une pullulante population féminine aux mains griffues plongées dans la chair ouverte des vêtements amoncelés et froissés. Horreur ! Malheur ! En cette tragique occasion je manquai successivement de mourir dans la sueur qui saturait l’air des boutiques terrifiantes, de me pendre à la vue du vêtement parfait, bien sûr inexistant dans ma taille, d’assassiner les êtres entièrement absorbés par leur quête peu métaphysique et qui vous bousculent snas vous voir (vous ne portez pas d’étiquette “-50%” )…

Afin d’éviter ces mulitples morts, et pour de nombreuses raisons qui prenaient diversement la forme des hurlements alarmés de ma carte bleue, visiblement en détresse à la suite de mes dépenses inconsidérées (que nous ne détaillerons pas afin de ne pas faire fuir le public), celle de ma montre annonçant que le temps, immanquablement, passait, ou encore du reflet définitivement insatisfaisant renvoyé par les miroirs astucieusement disposés partout, je pris la fuite, on est lâche parfois. Donc, renonçant à agrandir ma garde-robe, à planter mes dents dans le tissu comme d’autres demoiselles aux longs crocs présentes ou à encombrer les allées surpeuplées en embrassant un charmant et hypothétique petit copain réquisitionné pour l’occasion et de manière à immobiliser la moitié des acheteuses-to-be, pour des raisons évidentes, je quittai l’Enfer, n’ayant connu que le premier cercle et sans oser atteindre le suivant: les Galeries Lafayette.

Cette épopée fabuleuse prit ainsi fin.